(intro) É tarde, é tarde, O sol vai morrendo atrás da serra. Como é linda a nossa terra, que ceu de anil. Os passarinhos voam revoando a sambando Brasil. É tarde, é tarde, O sol vai morrendo atrás da cerra. Como é linda a nossa terra, que ceu de anil. Os passarinhos voam revoando a sambando Brasil. A cerra, os pastores Conseguidos de rebanhos E olhares da morena dos olhos castanhos. A igreja lá no monte É a imagem branca do altar do horizonte
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