Estamos en el tiempo En que el ser humano Vive con razón de ser Con sólo unas palabras Nunca se puede resolver Pero pega una trompada Y tira todo Se cree ya muy listo Por su modo de ser Un hombre sin historia Sin tiempo y sin memoria Puede reaccionar así Pero no se da cuenta Su personalidad en venta está El hombre suburbano Sigue su rutina Sin darse cuenta que Su vida terminará