Por Cachimayo, van los paisanos, hacia el taller de costura. Las manos rotas, la espalda curva, y en el latir, su amargura. ----------------- ----------------- ----------------- ----------------- -------0-2-3-2-0- --0-2-3---------- Una esperanza quedará… Si el indio piensa en la vacuna, que lo proteja contra el mal, que hace que pierda la cultura. ¡Qué lo proteja contra el mal, que hace que pierda la cultura! ¡Qué lo proteja contra el mal, que hace que pierda la cultura! ¡Que no la pierda!¡Carajo!